palabras, palabras

Escribo, sin nada más que decir. Pero escribo, con la certeza de gustar, de gustarte, de encontrar algún día, sin ningún motivo, un verso mío, en el bolsillo de tu pantalón. Y nacerán mariposas, y la vida será ligera, como el aleteo del suave viento que no se posa jamás, y no existirá el mañana, ni el ayer, solo el momento incierto en el que nos besamos, y nada más importa, y todo es tan perfecto como tu pestañeo, donde me recreo, donde me baño desnuda, donde caigo una y otra vez, con o sin paracaídas…

Todo es frágil e invertebrado, tus versos y mi boca, mi poesía y tu mirada, palabras, solo palabras, escritas a rojo carmín sobre tu pecho, palabras, mucho más que palabras si son nuestras.

Escribo, sin nada más que decir, solo, que pintaré tu nombre en el cielo, y gritaré que te quise tanto que el mundo se me quedó pequeño, que recorrí cada centímetro del mapa de tu piel, y dormí en cada uno de tus poros, y no conocí mejor bandera que tu verde desesperado.

Escribo, sin nada más que decir, aunque si es un verso mío, el que aparece en tu pantalón, seguro, que habré dicho demasiado.

object width="480" height="385">