Esa manía mía de esperarte,
esa costumbre tuya de desesperarme,
de hacerme sangrar por los rincones
buscando restos de lo que un día fuera amor.
Esa rutina nuestra de recordarnos,
de reinventarnos cada mañana y morir cada noche,
de mendigar los besos que ayer fueron nuestros,
de reconstruir y rompernos una y otra vez el corazón.
Esa tradición absurda de querernos
exasperada e impacientemente,
sin mirarnos a los ojos,
sin sentido, sin motivo, sin razón.
No hay comentarios:
Publicar un comentario